Raro, al principio

Éste ahora no es más

que el antes de hija.

Ni el cielo ni el río

ni pasto ni el sol.

La lluvia está en el pasado,

y éste antes se despeja.

Cada gota de luz de sol,

ya anda lejos ya.

Cada trébol distinto fue

raro, al principio.

Ni cercos ni pájaros vecinos

ni bichos ni timbres.

Que éste antes deambulará,

que el sol se va a gastar.

Que ni las nubes en el río

son más que un pasado.

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